JOURNAL DE LA PERPLEXITE : LA ROUILLE DE LISBONNE

C'est une ville à quai qui n'appareille plus pour nulle part. Elle manque de caravelles, d'explorateurs, de conquérants… de chercheurs. Elle ne sait ni où se situer ni comment se présenter. En définitive, elle installe des musées dans ses magasins et des hôtels dans ses palais. Un musée des carrosses, un musée archéologique. L'entrée du palais de Cintra est gardé par je ne sais quel monstre qui mêle traits gothiques et arabes dans un faciès manuélien. Conçu de coraux, de coquillages et de la coquille désormais vide de l'histoire, il soutient un balcon qui donnerait sur un passé bariolé dont on ne distingue plus les pavillons. L'intérieur est encore plus hétéroclite que le meccano extérieur des terrasses, des balcons, des escaliers et des tourelles, avec des tentures françaises, des meubles indiens et des lustres de Venise.

La ville est bâtie sur sept collines se chevauchant, avec des places sur lesquelles trônent toutes sortes de statues immortalisant des personnages qui sont sorties de l’histoire pour monter une garde de plomb sur une mémoire se désolant de son amnésie. Un monument aux guerres coloniales avec les noms des soldats morts gravés sur les murs, et sur le sol, la carte des possessions du Portugal du temps de sa grandeur. Un Center de l'Unknown dans une construction de la Fondation de Champalimaud. Partout on vous parle du tremblement de terre qui détruisit la ville au 17^e siècle pour conjurer la hantise d’une réplique qui tarderait à se produire. Lisbonne n'aurait que son Fado – de fadum, destin – pour chasser ou bercer ses craintes et un coq grillé – plus sûrement un coq d'expiation marrane qu'un coq miraculeux – pour la réveiller de sa retraite touristique. Elle serait lasse de ruminer son passé, elle se chercherait une vocation. Elle souhaiterait tant se lancer de nouveau dans la découverte sinon la conquête. Elle ne sait de quoi, elle ne sait pour où. Alors, elle rouille.