JOURNAL DE LA PERPLEXITE : LA MEDINA DE L’ADRIATIQUE

On entre par derrière pour accoster un ponton inextricable chargé d'une cité qui se serait donné des palais en guise de monuments et des canaux en guise de rides. La mer aurait perdu ses vagues dont les vestiges ne susciteraient qu’un écho d'écume dans les voix navrées des gondoliers qui rament nonchalamment, chantent laconiquement et ne s'inclinent que sous les ponts pour sauver leur tête. C'est la médina de l'Adriatique, un radeau de la civilisation, reluqué pour une parade touristique de bout de civilisation, condamné à s'écailler. Demain – dans mille ou dix mille ans – les murs partiront en croûtes, les caves seront inondées et Venise sombrera dans la légende d'une ville qui s'était retirée dans un musée du clapotis et d’un désuet et suave chant de sirène.

Les habitants auraient déserté, abandonnant les rues et les places aux touristes qui seraient autant de pèlerins de l’on ne sait quel dieu en vacances. Les yeux émerveillés, un sourire comblé aux lèvres. L'âme passagère, drainée par les rames de ses visiteurs, Venise n'aurait plus de secrets. On ne cherche plus, on se traîne. Ce serait de regret et par nostalgie plutôt que par enchantement romantique. Le marmottement éteindrait le désir plus qu'il ne l'exciterait. On ne trouverait rien à Venise sinon des scellés sur des amours interdits. C'est rasséréné et rassérénant. Le jour, le soleil nacre l'eau ; la nuit, les décors continuent de clapoter. En vain. On s'endort au son des cloches, on se réveille au son des cloches.

C'est en définitive si beau qu'on demanderait à être placé dans un cercueil et à le mettre à l'eau.