JOURNAL DE LA PERPLEXITE : BARCELONE DES RAMBLAS

Une ville auguste, toute de coulisses historiques et politiques, de tréteaux et d’arènes, de bas-fonds et de palais, comblée de voix domestiques, où l'hiver semble être un bel interlude entre l'été et l'été. Ses gens vendent des oiseaux et des souvenirs sur les Ramblas. Ils commencent par vous tirer les cartes, se séparent de vous avec un portrait qui restituerait les lignes de votre destin. Ils vous proposent aussi des pommes de terre douces grillées pour atténuer ses rigueurs. Une statuaire humaine étonnante, les traits maures incurvés par le christianisme, déclinant leurs contusions religieuses. Une architecture nourrie par les traditions artisanales, contrairement aux villes nouvelles dont les tours réclameraient désespérément la patte d’un artisan pour s’assurer une âme.

Des deux côtés des Ramblas, de vieilles ruelles, souffreteuses et rassérénées à la fois, auraient rouillé, dégageant des relents de puanteur historique sous les gazouillis d'oiseaux prisonniers dans des cages, les mêmes que celles qui enchantaient les demeures silencieuses que ne parasitaient ni ondes ni écrans. Des palmiers mettent une touche exotique à ce bel assortiment de l’ancien et du nouveau. La ville conduit à un port ouvert sur les installations que laissent derrière elles les messes olympiques. Elles sont placées sous la garde des mouettes, parmi les plus immortelles au monde. C'était un soir, parmi les soirs qui m’étaient alloués, les chalutiers rentraient tranquillement de mes souvenirs. Tu te sens heureux de ne pas avoir d'amarres et d'être, jour après jour, en partance pour nulle part.

Les femmes auraient comme un voile catholique sur le visage ou derrière lui. L'austérité se donnerait un genre, à moins que ce ne soit celui de ma perplexité.