JOURNAL DE LA PERPLEXITE : LA POCHETTE DE LA CASBAH

Un vieil homme s’inquiète de sa tension artérielle ; il demande de nouveaux examens, exige de nouveaux médicaments. Un autre patient tente de se remettre sur pied, parcourant quatre à cinq mètres dans le couloir, accompagné d’une physiothérapeute :

« Très bien, un pied devant l’autre. »

Une vieille dame réclame à grands cris les infirmières, sourdes à ses appels. Un bonhomme, plutôt gras, crâneur et chahuteur, ne cesse d’ameuter les vigiles pour couper l’herbe sous les pieds des infirmiers qui l’en menacent. Il porte un peignoir élimé sur son pyjama de flanelle, un bonnet de nuit sur la tête, s’extasie en marocain sur les merveilles du Seigneur et empuantit le couloir de ses cigarettes :

« J’ai tenu quatre-vingts ans avec mes cigarettes, rétorque-t-il au personnel, tenez-en autant sans cigarettes ! »

Pour sa sortie d’hospitalisation, il a troqué son pyjama contre un complet trois pièces, une cravate, nouée autour d'un col raide, un chapeau, et ses cigarettes contre un cigare. Il persiste à narguer le personnel, marmonnant en marocain :

« Je suis le roi de la casbah, le prince de la Scala, je vous montrerai d’où pisse le poisson et quel arôme dégageaient les cheminées des frituriers dans la ville. »

Face à l’ascenseur, il rabroue sa femme pour avoir oublié la pochette ; dans l’ascenseur, il demande à un médecin dans un hébreu qui accentue les gutturales :

« Vous êtes de Mogador ?

– Pardon.

– Vous êtes de Mogador ?

– Quel Mogador ? »

Il part d’un rire sonore :

« Quel Mogador ?! Quel Mogador ?! »

Il congédie le malheureux d’un geste méprisant.

Un des derniers personnages de Mogador pour s’imaginer encore que l’humanité se divise en gens de Mogador et en ceux qui ne le sont pas...