JOURNAL DE LA PERPLEXITE : LA RESURRECTION DE L’INTELLECTUEL

C'était un intellectuel. Ni meilleur ni pire qu'un autre. Il n'arrêtait pas de se plaindre d'être méconnu. De ne pas être écouté. De vivre dans la misère. Pourtant, ses livres avaient été traduits. On lui avait décerné des prix. Les critiques étaient généralement dithyrambiques et pour qui suivait ses publications, il donnait l’air de s’améliorer de l’une à l’autre. Depuis une dizaine d'années, il n'arrêtait pas d'annoncer l'imminence de sa mort dans des articles qui conservaient, malgré les démentis de la vie, un inextinguible accent funèbre. On en était réduit à lire ses adieux de mois en mois. Quand il est mort, on se rendit compte que cette fois-ci, il ne s’était pas séparé de ses lecteurs. Cela ne l’empêcha pas, sitôt de retour de sa mort, conformément à ses attentes de la science et à ses dernières volontés, de s’assurer que rien ne manquait sur son bureau, que personne n'avait touché à ses dossiers, que l'horloge était réglée. Il se contenta juste de redresser l'un des tableaux qui penchait légèrement de côté et de maugréer contre la poussière qui s'était accumulée sur les livres de sa bibliothèque. Puis il se remit à son dernier texte, là où il l'avait laissé, sans même remarquer qu'une décennie était passée, que nul ne se souvenait de lui, que la bibliographie du monde avait été totalement chamboulée.