JOURNAL DE LA PERPLEXITE : LE TEMPS DU SILENCE

Partout, je ne décèle enfin que silence. Dans la dissonance des prêches, des discours, des déclarations, des prières, des sciences. Dans l’espace intersidéral, dans les milliardièmes de secondes. Un silence de vermine que je tenterais de restituer. Sans l’encombrer d’une nouvelle voix qui se perdrait immanquablement dans ce concert discordant de voix éraillées qui, désormais, assourdit plus qu’il ne berce. Toutes ces études, ces distinctions, ces controverses achèveraient à la longue toute naïveté littéraire, acculant à ce sénile silence où l’on disserte à son tour sur de banalités. Je me dépars de mes manies de chercheur, surmonte mes inhibitions, donne dans l’hallucination, me garde de basculer dans le testament. Le temps de m’effacer pour laisser les événements se raconter d’eux-mêmes sans le soutien de dérisoires plumes. A ce stade, il ne me resterait plus qu’à devenir le porte-parole de la perplexité. L’indicible trahit, je le sais, l’absence de talent, voire l’incompétence convertie en désœuvrement. Un prétexte pour ne rien dire. Quand on n’a poursuivi que des vanités, on préconise le silence. Dans sa misère, on l’intime aux jeunes malheureuses générations qui entament à peine leur chant.

Ce serait la phase de la sénilité heureuse, encore indemne de tout soupçon de sénilité, ne pratiquant le silence que pour se raturer.

Photo : Rembrandt, A Bust of an Old Man, 1633