JOURNAL DE LA PERPLEXITE : UNE MAISON A VIE

On bâtit sa maison autour de soi et de sa couvée. On la meuble de tout un bric-à-brac. Des lits où l’on cherche et trouve son sommeil, des tables auxquelles l’on prend ses repas, des armoires où l’on remise ses vieilleries. Des garde-manger où l’on conserve des provisions. Des écrans sur lesquels on assiste au manège du monde. On donne naissance à des enfants, on les voit grandir et partir. L’intérieur se charge de toutes sortes de souvenirs matériels et immatériels. Des traces de caresses, des échos de disputes, des cicatrices de douleurs, des éclats de rire. On a donné les lignes de notre rêve domestique à un coin qui s’est enduit de notre présence et s’est mis à l’échelle de nos manies. Dans la bibliothèque, les livres deviennent à la longue des bibelots, scellés pour l’éternité, les disques des pochettes, silencieux pour l’éternité. Un jour, les rideaux se mettent à s’ennuyer, les moquettes à s’effilocher, les lampes à soupirer. Les tableaux perdent leurs charmes, les sculptures leurs attraits. Les pénates ont vieilli. L’intimité que nous avons mis tant de soin à bâtir craque et nous sombrons dans le trou noir de notre oubli avec le sentiment que, quoi qu’on ait accompli, on est passé à côté de la vie qui nous était destinée et que nous étions les seuls à pouvoir manquer.

Dehors, les vagues montent à l’assaut d’une perplexité qui achèverait de se décomposer.