RATURE DE DERBALA : LA PART DES UNS, LA PART DES AUTRES

Le néant plane de nouveau sur l’être sinon que la création n’a plus autant de sens. Elle ne suscite que des marmonnements parmi les ronces et celles-ci ne s’émeuvent ni de la gloire des uns ni de la déchéance des autres. Plutôt que d’abattre le masque, Derbala n’a cessé de cumuler les visages, plutôt que de ravaler son cœur, il n’a cessé de l’obstruer de pansements. J'ai expérimenté le vent, il est préférable de l'avoir dans le dos que devant soi, ce doit être la même chose avec Dieu, d'autant qu'on n'en saisirait que le dos. Il n’en reste pas moins à la reliure des jours même si à chaque réveil, Derbala est de nouveau étranger à lui-même et que bientôt se reconnaître sera dévolu à Dieu. J’aurai retenu la calligraphie de l’hirondelle les insinuations du vent le chant des sirènes la caresse veloutée de la page blême, je laisse mon testament sur le buvard saturé des inspirations censurées. Derbala n’a pas assez aimé pour se déclarer, il a commis le sacrilège de survivre à la mère. Toi qui l’accompagnes dans ses errements résistes à sa lecture t’est échue une nouvelle création à partir des gravats de ses ratures : « Montre-moi donc ma part et garde-la. »

Photo : Michel Vu