journal de la perplexité

C’était, si je ne trompe, en 2001. Un coin de paradis une crique qui ne connaît que les remous des vagues. Des nuages immobiles attendent les instructions d'un dieu qui se serait dilué dans la lumière. Un malheureux océan, retiré de l'histoire, domestiqué par le...

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La nuit, Santa Fe est un vaste bidonville qui n’attendrait plus de sauveur. Ni Peron ni Guevara. Une grande chambre dans un hôtel où nul ne débarquerait sinon les parasites de toutes sortes d’organisations internationales. Les derniers gauchos judios dans l’Entre-...

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Partout, une certaine fascination pour le papillon. Chez les Latins, les Grecs, les Hébreux, les Chinois. S'interrogeant sur les limites entre le rêve et la réalité, Tchouang-tseu insinue que cette vie n'est qu’un rêve dont la mort serait le réveil. Il récuse jusqu'...

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